Максим ЕРШОВ. 70 СТРОК О ПАРАДЕ ПОБЕДЫ. Стихотворение

Автор: Максим ЕРШОВ | Рубрика: не указана | Просмотров: 1603 | Дата: 2015-04-29 | Коментариев: 7

Максим ЕРШОВ

 

 

Максим ЕРШОВ

70 СТРОК О ПАРАДЕ ПОБЕДЫ

 

Над площадью – оркестр.

Над городом – весна.

Восходит долгий ритм в озоновые кущи.

Ещё пятьсот шагов, и вот она, страна –

здесь соединена в один поток влекущий.

 

Она идёт к сердцам – приковывает взгляд,

пугает и зовёт, даёт ответ и ранит:

зачем опять, зачем

                                так много лет подряд –

должны сиять штыков торжественные грани?..

 

Так годы держат ряд.

 

Давно – в сорок восьмом –

мой прадед, капитан,

с партийной ясной целью,

явился в волжский край

и нам построил дом.

И вот я вырос в нём.

И слышу нашу землю.

 

Я слышу землю вслух, как первый майский лист,

рассветом и дождём омытый – верит слепо.

А старый дом стоит, как серый обелиск –

в зрачках окон храня мерцающее небо.

 

Меня в слепой любви не стоит укорять!

Земля живёт во мне

                                  упрямыми веками.

Как будто всажен меч в траву по рукоять

и врос большим крестом в траву под облаками.

 

Те облака плывут,

                                 заглядывая в синь

озёр, великих рек и маленького пруда.

Вот так же смотрим мы

                            в свои пятьсот Россий,

и светит наших скул немерянное чудо.

 

Однажды рябь сойдёт,

                                    как пыль, осядет быт –

лик станет на воде, старинный, как пергамент.

И если с трёх сторон услышим стук копыт –

то просто вздрогнет вдруг в груди былинный камень!

 

Так слышат землю вслух –

 

жестокий стук копыт

нас учит зреть в глаза – спокойно, словно Богу,

и знать,

               что вот и ты, и ты – не позабыт,

как вера в русский дух и трудную дорогу.

 

И кони те – летят под грохот облаков.

Должно быть, ордена на Пасху мироточат.

И кажется порой: чугунный вой гудков

заряжен в тишину – как лезвие, отточен...

 

Я слышу это всё.

                               И помню это всё.

Победа рвёт войну неслыханною волей.

Курантов и людей большое колесо

большие времена выкатывают в поле.

 

И выстроен парад.

                              Так здравствуй, добрый щур!

Зачем же ты такой, как горький куст полыни?

Мой прадед, капитан,

                                 имел бы твой прищур,

когда бы, как и ты, смотрел на нас поныне.

 

Пускай же грянет марш на все пятьсот Россий!

Пусть зубчатый огонь сияет Третьим Римом!

Покуда Кремль стоит – как хмурый кирасир –

быть можно на земле цветком неповторимым.

 

Твой хмурый выход, Русь! Предвестница добра.

Равняйся на себя и кроны красных башен.

Идет большой парад,

                           на длинный час

                                                   вобрав,

что было

              и что есть

                           и будет в мире нашем.

 

Смотри же, добрый щур!

                                  Ты нам всего верней.

Уже по грудь во мгле – упёрся орденами.

И если вдруг слеза, то главным будет в ней

желанье обвенчать свою Победу с нами.