Ирис ЗИМБИЦКА. И В ГЛАЗАХ ТВОИХ СВЕТ... Стихи

Автор: Ирис ЗИМБИЦКА | Рубрика: ПОЭЗИЯ | Просмотров: 55 | Дата: 2017-05-30 | Комментариев: 0

 

Ирис ЗИМБИЦКА

И В ГЛАЗАХ ТВОИХ СВЕТ...

 

* * *
В густой траве
Мы счастье потеряли.
А может, оно там еще лежит?

 

* * *
Зачем писать,
Когда в словах впустую
Звучат совсем чужие голоса.

 

OCNJDER DLUES

Разбегутся от ветра на север тяжелые, серые тучи.

На промокших аллеях останутся чьи-то следы.

И в опавшей листве ты найдешь мой потерянный ключик.

В этот сломанный мир ты пришел из мечты.

 

И когда заслоняют дожди пеленою осеннее небо,

Словно тонкий луч света, святого мы ищем во тьме.

Но в бесцветных ветвях только ветер рыдает нелепо,

Заползая неслышно под шапку зиме.

 

Ночь опустится, бремя забот, словно пыль, по углам разметая,

Только время останется верно на страже стоять.

И прозрачные капли на окнах домов замерзают,

Позабыв, что они рождены танцевать.

 

КОГДА УСТЮТ СЛОВА

Слово бывает уставшим порою.
Даже слова устают.
Тихой ли ночью, холодной зимою
В гости, бывает, зайдут,

Сядут в сторонке и жмутся друг к дружке,
Чаю с вареньем попьют
И, завернувшись клубком на подушке,
Тихо, беззвучно уснут.

Я не бужу их, я все понимаю.
Много таких вечеров
Будет, что слов иногда не хватает
Или не нужно их, слов.

Слово стыдливо выходит из моды.
Слова умирают, как мы.
Уставшей походкой куда-то уходят,
Откуда вернутся лишь сны.

 

* * *
Обнять шершавый ствол сосны,
Закрыть глаза, забыть, забыться.
И отпустить на волю сны,
Как отпускают в небо птицу.

Обнять шершавый ствол сосны…
Мы где-то здесь когда-то жили
И в красках призрачных весны
Не добрели, не долюбили.

Прогнивший дом шептал: “Прости”,
Пустыми окнами зияя.
Мне этот крест не донести –

Прости, прощай и я прощаю.

 

* * *

Куда ты завел меня, спутник ретивый,
В какую такую чужую страну?
Здесь солнце не греет, здесь ветер тоскливый.
Душою иссохну, назад не верну.

И, в лунной дорожке ночной отражаясь,
Завоет, застонет не птица, не зверь.
Молитвы шепчу на коленях и каюсь.
О, спутник мой призрачный, где ты теперь?

То ль света прощенья во тьме ожидая,
Ладони дрожащие небу раскрыв,
Шепчу: "Я, пропащая, я не святая".
Темно. Тишина. Только ветра порыв.


МОРЕ

Когда мы влюбляемся,

сначала хочется обо всем переговорить,
везде побывать, все переделать вместе,
а с годами – просто вместе помолчать.
Так и с морем.
В детстве мы плещемся в нем и ловим медуз,
а потом начинаем ценить это совместное молчание.
В воздухе чувствуется осень,

и осенью у моря особенная красота.

 

ОСЕНЬ

Осень – это не просто ягоды и грибы,
И золото листвы под нашими ногами.
Осень – это художница-импрессионистка,
расписывающая блеклый холст уходящего лета

широкими мазками масляных красок.
Осень – это музыкант, играющий на струнах дождя.
Осень это память, заползающая в дом запахом рябины и спелых яблок.
Осень – это вдохновение,

пролетевшее с ветром и оставившее едва заметный след.
Осень – это тишина.
Та самая, когда все уже сказано,

и остается только слушать и созерцать.
Осень – это благословение Всевышнего…

 

* * *
Осенний день, и спелый запах ягод
Рассыпался кусочками тепла.
Осенний день и дождь – какое благо!
И капли падают с озябшего стекла.

 

* * *

Я люблю тебя, осень, бессмысленной,
Безнадежной багровой любовью.
Отраженья деревьев безжизненных,
На закатах умытые кровью.

Мелкий дождь, ранним утром разбуженный,
Теплый плед, оброненный бесшумно,
Облака, отраженные лужами, –
Я люблю тебя, осень, безумно.

Я люблю тебя, осень, расплывчиво,
В пузырями покрытых дорогах.
Может, я уже стала забывчивой
И с годами устала немного,

Но я помню твой запах восторженный,
Заблудивший в ветвях мокрых сосен,
Крепкий кофе и сон растревоженный.
Я люблю, я люблю тебя, осень!

 

* * *

Листва задрожит на озябших аллеях,

И каплями вверх ветер дождь опрокинет.

И, руки устало сложив на коленях,

Ты в кресле уснешь, и твой кофе остынет.

 

И грусть незаметно совсем притаится

В морщинках у глаз, заползет между пальцев.

И, может, тебе наша встреча приснится...

На пыльных дорогах мы только скитальцы.

 

И дрожь пробежит по расслабленным векам,

Украдкою сны заползут под ресницы.

А там, за окном, листья падают с веток

И вдаль улетают, как пестрые птицы.

 

Гроза разбушуется в городе сонном,

Смывая мечты, оголяя надежды.

Но в доме забытом, но в доме казенном

Ты в выцветшем кресле уснешь безмятежно.

 

ПЕРЬЯ

По разбитым дорогам и шатким мостам,
Стиснув руки в глубоких карманах,
Ты идешь, ты бежишь от наигранных драм,
От бессмысленных слов и обмана.

И в глазах твоих свет, не нашедший звезды,
По губам пробегает улыбка.
Ты от жажды сгорал – не дождался воды.
Ты был прав – обвиняли в ошибках.

Ты был честен, и обществом был осужден.
Ты стал вором – тебя оценили.
Ты был счастлив, что в мир этот бренный рожден.
Это счастье тебе не простили.

Ты любил – равнодушие встретил в ответ.
Ты давал – ещё больше просили.
Ты берег, как святой, чей-то мелкий секрет.
Твою душу, как хлам, потрошили.

Жил для всех – идиот! Для себя – эгоист!
Ты бежал, но тебя возвращали.
Объявляли изгоем под крики и свист.
Ты прощал, а тебя презирали.

По разбитым дорогам и шатким мостам,
Разуверившись в старых поверьях,
Ты идешь, ты бежишь от наигранных драм,
А с земли поднимаются перья.

Поднимаются ввысь, разлетаются врозь,
Обгоняя осеннюю даль.
Ты, подняв воротник, промокаешь насквозь.
Ты идешь, ты бежишь, но куда?

 

 

 

 

-------------------------------------------------------------------------

Из литературно-художественного альманаха "На Святой Земле". Альманах издается на общественных началах группой творческой интеллигенции Израиля и Палестины.

Электронный адрес:

https://www.palmknihy.cz/detail/ebook_161503/____Terra_Santa