Виктор КАРПУШИН. ВЕСНА ПРИСУТСТВУЕТ ВО ВСЁМ… Стихи

Автор: Виктор КАРПУШИН | Рубрика: ПОЭЗИЯ | Просмотров: 115 | Дата: 2017-04-08 | Комментариев: 0

 

 Виктор КАРПУШИН

 ВЕСНА ПРИСУТСТВУЕТ ВО ВСЁМ…

 

 * * *
 Сегодня утром освящали вербы,
 Не оттого ли благодать ясней?
 Не отвлекают жулики и стервы,
 Как приложенье суматошных дней.

 Исчез на время привкус креатива,
 Затихла алчность, затаилось зло.
 Не оттого ли было так красиво,
 И как-то по-особому светло?!

 

 * * *

 Туманна русская провинция,
 Прекрасна в скромности своей.
 Дожди стирают за провидцами
 Следы и тайный смысл речей.

 Но больше ценится безмолвие,
 Ещё – задумчивость в чести.
 Здесь даже тишина намолена,
 И ветер. Господи, прости!

 А впрочем, надо ли прощение,
 Когда туман заплыл в овраг?
 А после – снега порошение
 И отдалённый лай собак.

 И неминуемые сумерки,
 И запах старого жилья,
 И обозначенная суриком
 В небесный Китеж колея.

 

 * * *

 Прожилки мартовских снегов
 Искрятся в посветлевшей роще.
 Не стоит вспоминать врагов,
 А быть приветливей и проще.

 И ветер меньше леденит,
 К полудню он ещё добрее.
 И блики тротуарных плит,
 Как солнечные батареи.

 Весна присутствует во всём,
 Пора забыть о мёртвом снеге.
 И шмель случайный невесом
 На влажной парковой скамейке.

 

 * * *

 Суздаль зовёт из-за кромки лесов,
 Дремлет в тумане болотном Ростов.
 Морок обычен у нас на Руси,
 Как затихающий глас в небеси...

 Долго ли, коротко лесом идти,
 Ангел ли встретится, бес во плоти?
 Знаю: спасение – светлый родник.
 Камень. Алёнушка. Солнечный блик.

 Блики мерцают с утра по весне,
 Так же осколки блестят на войне.
 И передышки не видно пока,
 Тенью печальной плывут облака.

 Так и живём, и с пути не сойти,
 Глупо сидеть у окна взаперти.
 Перебираю тропинки кудель
 И опьяняет апрельская прель.

 

 * * *
 Прозрачная осенняя прохлада,
 До горизонта тишина звенит.
 В такие дни горька бывает правда,
 Душа мудра, как староверский скит.

 В такие дни случаются прозренья, –
 Тревожней стай кружащих над рекой.
 В печи трещат сосновые поленья,
 И белый лист бумаги под рукой.

 В такие дни не надо быть пророком,
 Чтоб предсказать туманы и дожди.
 Как хорошо, светло и одиноко,
 Хоть ненадолго. Бог нас рассуди…

 

 * * *

 Ночных болот туманный привкус,
 Не то бывает по весне.
 Костров далёких взгляды рысьи 
 Ясны в родимой стороне.

 Пусть листьев прошлогодних порох
 Под бледным небом отсырел.
 Здесь необычен каждый шорох,
 Как будто ангел пролетел.

 

 АНДРЕЙ БЕЛЫЙ

             Любви невыразимой знанье…

                                       Андрей Белый

 Бродивший в кучинских лесах,

 Познавший чистоту и трепет

 Сырой листвы. В твоих стихах –

 Любви невыразимый лепет.

 

 И сосны те же, и закат,

 И хриплый голос электрички,

 И выбор тропки – наугад,

 Табак, и старые привычки.

 

 И вдруг – далёкий всхлип болот,

 Летящих мотыльков причуды.

 И вот – знакомый поворот,

 И голосок ночной пичуги.

 

 Мансарды светится окно,

 А выше – бездна мирозданья.

 Как недопитое вино –

 Любви невыразимой знанье.

 

 * * *

 Ещё немного, и прохлада

 Придёт в туманные поля.

 Об этом горевать не надо,

 Судить законы бытия.

 

 Так в августе всегда бывает:

 Прозрачность утренних небес,

 Полынь дороги обвивает,

 С полуулыбкой смотрит лес.

 

 А я на берегу Пехорки

 Стою, простого чуда жду:

 Когда же свистнет рак на горке

 И осень ниспошлёт звезду.

 

 Она слегка расцветит дали,

 Чуть-чуть посеребрит закат,

 И среднерусские печали

 Милее станут во сто крат.

 

 * * *

 Не слышно песни за рекой,
 Истлели ветхие гармони.
 Смартфон блестящий под рукой,
 Каких тебе ещё гармоний?

 Уже, наверно, лет пятьсот
 Не забредал сюда Сусанин.
 И папоротник не цветёт 
 Под голубыми небесами.

 Ну а споткнёшься невзначай,
 Доверься простоте тревожной:
 Сорви случайно иван-чай,
 И не случайно – подорожник. 

 

 * * *

 Нынче Пасха на Руси в апреле.

 Косогор кладбищенский подсох.

 Половицы, словно птицы, пели

 И с берёз сочился сладкий сок.

 

 Никогда легко так не дышалось,

 Несмотря на многие лета…

 Врачевала ангельская жалость,

 Заживала к ночи береста.

 

 Давние затягивались раны,

 Исчезала из общенья ложь.

 Возвращались птичьи караваны,

 Открывалось: а зачем живёшь?

 

 Сколько смысла в этой светлой ночи,

 Сколько тайны, сколько простоты!

 И смывает дождь следы сорочьи,

 Обновляя души и кресты.