Людмила ЩИПАХИНА. ЗАТО ПОТОМ, КАК ВЫБРОС ФЛАГА… Стихи

Автор: Людмила ЩИПАХИНА | Рубрика: не указана | Просмотров: 543 | Дата: 2015-10-20 | Коментариев: 3

 

Людмила ЩИПАХИНА

ЗАТО ПОТОМ, КАК ВЫБРОС ФЛАГА…

 

НАД ЛИСТОМ БУМАГИ...

Зелёный шум, ночные грозы,

Шмели лесные и стрекозы,

И сок подземный, и смола...

И то ли слёзы, то ль опилки

Текут ручьём у лесопилки

Под телом каждого ствола…

Озон и память о пожарах

Сгорят в стальных резервуарах.

И кольца лет. И птиц полёт...

И солнце, жёлтое, как хина,

Индустриальная махина

Смешает всё! И всё прервёт!

Зато потом, как выброс флага

Плеснёт по желобу бумага –

Застывший добела костёр.

И то ль опилки, то ли слёзы

Осядут сгустком целлюлозы

На бесконечный транспортёр...

...А в ночь, когда подобьем блага

Придёт желанная отвага

Мне снова взяться за строку,

Неужто в пору новолунья

Предстану я пред ней, как лгунья,

И лишь презренье навлеку?

Неужто ради низких целей

Предам я свет берёз и елей?

И ту рябиновую кисть?..

Неужто на бумаге нежной

Я выведу рукою грешной

Строку,

             таящую корысть?

 

ТВОРЦАМ-МУДРЕЦАМ

Пересчитав свой риск и страх

На доллары и мили, –

Вы Родину мою в мечтах

"По-братски" поделили...

 

Но калькулятор ваш трещит,

Посеяв ужас вскоре,

Когда российский "Меч и щит" –

Возник на мониторе.

 

Возник погибельный маршрут,

Ведь не окинуть оком

Страну, где "Тополи" цветут

У "Сатаны" под боком.

 

Где каждый здравый – патриот!

И свято клятве верен.

Где дух, питающий народ,

Пространству соразмерен.

 

...Уж столько наломали дров

Отцы теорий модных –

Творцы всемирных катастроф,

Майданов всенародных...

 

ИНФОРМАЦИОННАЯ ВОЙНА

Ненависть и технику утроив,

Посылают с дальних берегов

Чёрные проклятья – на героев.

Звёздные награды – для врагов.

 

В хитром озлоблении проклятом,

Оболгав былые времена,

Милую Россию кроют матом.

Информационная война!

 

Въедливо, искусно напряжённо,

Чтобы не очухалась страна,

Телетайпы врут и микрофоны.

Информационная война!

 

На войне и мы в строю не хилом.

И мудрей, и крепче, чем вчера.

Есть у нас невидимые силы –

Пострашнее вил и топора...

 

Да и мы, во времена неверья,

Стихотворцы – наша ли вина? –

До убойной силы точим перья!

Информационная война!

 

БЕЖЕНЦЫ

На себе – необходимое.

И рюкзак через плечо.

На руках дитя родимое,

Не убитое ещё.

 

Вся исхлёстанная бедами,

Под прицелами врагов,

Я спустилась с гор неведомых.

С обожжённых берегов...

 

Ты не плачь, родное солнышко,

Ты прижмись плотней ко мне.

Плыть нам на гнилом судёнышке

И погибнуть в глубине...

 

Кто платил? Кто всё заваривал?

Кто навёл пучину зол?

Кто в Европу нас заманивал,

Как на бойню вёл козёл...

 

Всю планету исковеркали,

Осквернили шар земной...

Дяди Сэмы, тёти Меркели,

Что вы сделали со мной?..

 

...Сон мой вьюжится и снежится,

За витком – ещё виток.

...Мне сегодня снились беженцы.

Нескончаемый поток!..

 

СОН СОВКА

...Ночного сознанья помарки,

И вещий, зловещий обвал,

Где вдруг господа-олигархи

Вернули стране капитал...

 

И братских республик знамёна

Сомкнулись. И древко – крепко!

И даже шестая колонна

Позорно сдалась и легко...

 

И правит в Отчизне прекрасной

Закон справедливый и суд.

И служба не в лавочке частной,

А в госпредприятии труд.

 

А сон всё листает страницы,

Где в книжке – счастливый конец:

Коттедж, превращённый в больницу,

И в школу – Рублёвский дворец...

 

И наша Россия – не Рашка,

Товарищи – не господа.

...Рассвет.

             И кофейная чашка...

А утро – прекрасно всегда!

 

ЭЛИТА

Какая такая "элита"?

Ворюги, что смотрят сердито.

У нас отобравшие крохи

Герои продажной эпохи.

 

И что за элита такая,

Что держится, лжи потакая?

Чуждается правды насущей

И машет рукой загребущей.

 

Сопит у чужого корыта

Элита с душой троглодита.

Ни Света культуры, ни чести...

Лишь с биржи – последние вести.

 

Презренны её абсолюты:

Ты – ноль, если нету валюты.

А, если ещё патриот,

Ты просто – совсем идиот.

 

Нахально, легко и беспечно

Живёт в телевизоре вечно,

Презреньем страны не убита,

Российская эта элита...

 

Элита – и сговор, и крыша!

Она окопалась и... выше.

И плохо совсем сознаёт,

Что ВЫШЕ – лишь БОГ и НАРОД!

 

ГЛАМУР

Они – ничто. Они – никто.

У них – гламурное авто.

Пиджак невиданной красы,

Гламурный галстук и трусы.

 

Для них гламурные спецы

Давно отстроили дворцы.

Очистили от лишних лиц.

Гламурных привели девиц.

 

Ласкает их гламурный быт,

Враньём и воровством добыт.

Крутым откатом от халтур...

И жизнь – не жизнь, – сплошной гламур!

 

Хоть развалилось всё вокруг,

Но нерушим гламурный круг.

Не прикасайся к ним, ни-ни!

Охранники – в любые дни!

 

Наклейки, силикон, фирма...

От пошлости сойдёшь с ума!

...Прибежище глупцов и дур,

Триумф ничтожества – ГЛАМУР.

 

ГОД КУЛЬТУРЫ

Вот, промчался Год культуры...

Целый год – культурно жили.

Оголтелый всплеск халтуры,

Нас дурили и смешили...

 

Затевали фестивали,

Шоу, конкурсы, проекты...

Самым шустрым раздавали

Званья, премии, респекты.

 

Ну, зачем напрасно злиться,

Что под сенью конъюнктуры

Всё одни и те же лица –

Представители культуры?

 

Этой пошлости стихия

Не совсем аналог срама.

Это – психотерапия.

Это – смехопанорама.

 

Любят швыдкие натуры

Над страной поиздеваться...

Но промчался Год культуры.

...А теперь – куда деваться?

 

НАШЕ ПРАВОСУДИЕ

В тенётах бытия,

В смертельной схватке будней,

Подкупленный судья –

Нет личности паскудней.

 

Когда ликует вор,

От приговора млея,

Продажный прокурор –

Нет должности подлее.

 

Прикрыть, пригреть, украсть,

И наградить, порою...

Олигархата власть –

Нет ненавистней строя!

 

За трусость в битвах дня,

За тяжкий грех распада, –

Судите и меня!..

Амнистии – не надо!

 

НЕ ПРОЩАЙТЕ МЕНЯ

В дни тревог, уходящие в вечность,

В мирных буднях, добытых в бою,

Не прощайте меня за беспечность,

За неправду и трусость мою.

 

Никакого прощенья не стою

В этот век беспощадно-лихой,

Раз живу, притворяясь слепою.

И молчу, притворяясь глухой.

 

Не прощай меня, мама родная,

Раз весь мир вдохновенно любя

И о горестях будней рыдая,

Я, порой, забывала тебя...

 

Не прощайте, что в веке суровом

Боязливо я лиру несла.

Никого не ободрила словом.

Никого от беды не спасла.

 

Глохнет в грохоте робкий мой голос.

Зло лютует, в грехи нас клоня.

Не прощайте коварство и подлость!

...И не надо – прощёного дня.

 

ПЕРЕДЕЛКИНО

Здесь странные люди живут,

Исполнены дерзкой отваги

Считать за ответственный труд –

Скольженье пера по бумаге...

 

Они одержимы весьма,

Гоняясь за счастьем случайным:

Связать наблюденье ума

С каким-то наитием тайным.

 

А с виду они простаки.

Хоть многое видят и знают.

И шлют им, порою, плевки.

И даже ногами пинают...

 

Но неколебима их суть –

Таланта извечная драма...

И сладко, порою, вдохнуть

Летучий дымок фимиама...

 

В незримой работе всегда

На этой невидимой суше...

Ведь СЛОВО берёт города!

Спасает народы и души!

 

...Перо не уронит рука.

Отрадно от творческих бдений...

...И мне б прикоснуться слегка

К наследникам этих владений!..

 

ПАМЯТИ АЛЕКСЕЯ МОЗГОВОГО

Заглохла речь и захлебнулась мова...

И свет вдали – почти неразличим.

...Убили Алексея Мозгового.

За что и кто? Пожалуй, промолчим...

 

Скупое солнце светит из-за тучи.

Донбасский шлях окутала беда.

...Уничтожают преданных и лучших,

А целятся в Россию, как всегда...

 

Неужто испугаться и забыться?

И сдать своих? И не шагать вперёд?

Мы – русские! Покой нам только снится.

А Вера наша – города берёт!

 

ТВОЙ ГОСТЬ

Я пришла. Твой непрошенный гость.

Мне отрадно в заветном дому.

Ореол я повешу на гвоздь

И эфирные крылья сниму.

 

Долгой жизни короткая весть.

Выплеск огненный кратких минут.

Где покаяться, если не здесь?

Где расплакаться, если не тут?

 

Не войду ни в какую игру...

Просто грустно и радостно мне.

Отдышусь, улыбнусь и замру,

Прикоснувшись к твоей седине.

 

Ничего нам теперь не грозит...

Посижу и уйду не спеша.

Просто, скажет недолгий визит,

Что ещё не пропала душа...